Branleur ? Ta gueule !

[Une petite remise en contexte.
Suite à un article de madmoiZelle, j'ai été profondément choqué par certains commentaires ( « Je considère juste qu'il faut participer au bon fonctionnement de la société (et pas juste "dormir, lire, créer) » ).
J'ai donc répondu à ma façon]



Et les heures à hurler dans le noir

A panser vos blessures que vous portiez de vos mains pleines,

Les nuits éprouvées de vos sanglots agonisant,

Vos "pitié", vos "pourquoi" ?

A chacune de vos question, nous avons offert nos réponses

Nous avons ouvert vos nuits à la lumière de nos tripes.

En tout lieu, de tout âge,

Nous avons été l'immense canne de cette race bringuebalante.

Nous avons été les gardiens, les soeurs et les frères,

Missionnaires des missionnaires.

Depuis que le ciel est ciel

Que les étoiles sont diamants,

De toute notre rage nous avons été les garants de ce monde qui est le nôtre.

Nous lui avons offert  une mémoire, une voix, des souvenirs,

Des hymnes, des paysages et des rires d'enfants.

A la sueur de notre front, crachant le plus noir de nos veines,

Vomissant nos entrailles sur la nuit, insultant les murs,

Jetant nos corps sur le sol,

Nous avons donner naissance à ce que vous nommez art.



Quelque fût sa forme, en tout temps,

À la première semonce,

Vous y retourniez, pressant.


Nous fûmes votre ultime refuge

Et nous en sommes fiers.


A chacune de vos erreurs,

Nous nous levâmes.

Dessinant sur les murs que vous construisiez

Offrant notre voix à ceux qui, par vous, en était privé.


Tant de fois, nous avons chanter à l'oreille du résistant, du fou, de la combattante ou de la sorcière.

Nous serons toujours là.

A cette place si particulière,

Sur le rebord de notre monde.

Avec vous pour compagnons.

La route ne sera longue

Que si ensemble nous tenons.


Mais pour cela n'oubliez jamais



Si vos aubes rougeoient, ce n'est que du sang du peintre

Si vos mots d'amour explosent, ce n'est que du souffle du poète

Si vos lèvres tremblent, ce n'est que du corps du comédien

Et si vos crépuscules vous effraient, nos soleils se lèveront toujours.

Ce qu'il en (re)connaîtra

Il ne connaît rien de tout cela.

Il ignore à peu près tout.
Et c'est cela qui est joli.

Ses souffles sont encore blanchis
Par l'hiver dont il sort à peine.

J'aurais voulu lui dire
Tout ce qu'il y a à dire.

Mais pourquoi gâcher de si belles surprises ?

Le jour se lève à peine, pour la première fois
Cela se sent, cela se voit.

Ses yeux se perdent sans cesse
Sur ces choses du Monde Nouveau
Qui l'entoure à présent.

Le voilà qui sourit.
Souriant comme le jour
De celui qui lave nos nuits
Qu'on ne connaissait plus
Que l'on croyait mort
Que l'on savait perdu.

Il n'est pas encore éclos
Tout juste est il bourgeon ;
Mais il le sera bien assez tôt
Alors soyons là et ouvrons.

Ouvrons ce qui s'ouvre.
La première des portes,
De celle qui dit "Bravo"
De celle qui dit "Well done"
Et bienvenue au club.

On en ferai bien
Un compagnon de nuit
Ou de galère.
Mais pour cela
On attendra d'autres hivers.

Les trilles tournaient  sur sa main.
Tels de blancs rayons de lune
S'étiolant sur ses joues.
Il souriait aisément
Ses yeux s'essoufflant dans les miens.
On aurait bien dit Versailles
Mais c'était surtout Sans-Soucis.

Et puis la nuit repris son culte.
Ses offrandes nocturnes,
En silence, dans la pièce d'à côté.

"Good Night and Good Bye"
Le plus beau des adieux
Par ce qu'il n'engage à rien
Et qu'il est entêtant.
N'insultons pas l'avenir
Il saura revenir.

La nuit n'aura plus rien à dire.
Il saura alors tout.
Et déjà, pour la deuxième fois
Sur son corps et ses draps,
Le jour se lèvera.

[Sans Souffle]

Sans souffle
Et à bout de force
Sans rien de beau sous la dent
Du silence peut-être
Et de la rancœur sans doute

La lâcheté de la chose n'enlève rien de sa beauté
Et sans vergogne je mets fin à l'utopie
Je sais tellement que la vie est belle.

Sans mots et sans cris.
Sans le moindre mot dit.

Ne m'en veuillez pas trop
Si j'hurle de silence
Sans et sans de trop,
Le corps en cent.

Faites que je pleure
Une dernière fois

Vous revoir

Et toujours de trop
Les sourires cassants
Et les démons passant
Sans regard
Allongé sur le carrelage.
Le blues sur du Rose
Et pourtant...

Les veines de pudeur

Sur la bouche

Brûlent l’eau

Sans courage

Et sans passion

La scène prend fin

Sans bruit

Au milieu de tendres aveugles

Sans vouloir souffrir

Voir se poser sur des pétales

De crispations incertaines

Des gouttes infimes

Consumant l’éternel

Se déverse des paniques

Ne brillant plus dans

Des yeux trop noirs

Dans la solitude

D’un vieil amant

Sans gloire

Une cruelle tentation

Ne m’en veuillez pas trop

Sans larmes

Et sans joie

Vos pas écrasant les feuilles

Toujours un peu plus mortes

Vous portez déjà le deuil

Et la tête qui vous porte

Vous traînant

Sans envie

La rétine fermée

Vous voilà

Toujours si droite

Et vous êtes pleine de douleurs

Mes bras vous rejettent

Comme les autres le firent si bien

Et s’en donnent à cœur joie

Sans regrets

Futiles choses

Que mon âme soit en berne

Tant j’étais là

Encore et toujours

A faire les mêmes gestes

Sans retours

A dire les même mots

Sans dû

Et tant pis

Tant pis pour l’eau qui se perd sur moi

Tant pis pour le bitume

Tant pis pour la brume

Tant pis pour les rêves

Tant pis pour les lèvres

Et tant pis si j’en creve

La langue toujours sage

Refusant le Corneille

Et les désespoirs de la nuit

Serrant des bouts de tissus

Même si l’on ne comprends pas

Et que je sois finalement

Juste le plus con

Même si cela en sera de ma faute

Que dans ma bouche

Poussent des chrysanthèmes

Par milliers

Sans désirs

Je perdrais la fumée

À jamais

Et peut-être que le repos

N’est que simple oripeau

Mais je saurai

L’ombre sur mes doigts

Et dans le coin de l’œil

Je ne veux même plus

Brûler une dernière fois

Sans flammes

Que le drame s’abatte

Sans prévenir

Un beau matin

Ou en pleine nuit

Sans remords

Je les laisserai

Tel qu’ils me faisaient

La nuit

À fuir les feux de baisers

Que jamais ma vierge close

Ne connut

Je briserai sans doutes

Leurs amusements

Telles mes envies ruinées

Par des retours

Toujours trop violents

Il n’y aura plus de dimanche

Dans les vieilles églises

De calme et de froid

Il n’y aura plus de fleurs

À fleurir

Il n’y aura plus

De tragédie

Dans les villes endormies

Il n’y aura plus de tout cela

Dans le silence

J’irai éteindre la lumière

Et tant pis

Tant pis pour ceux qui restent…



../2007 -/- Les Lettres Fleuves

Le jour se lève.

Objet de tant de compliment

Et les superlatifs ne manquent guère

Clown de chagrin

Une fois de plus

Le jour va pour se lever

Et seul comme à l’habitude

Je finis bien par déranger

A mourir de silence

Pour ne point perturber

Le vulgaire ébat

Qui se déroule si près de moi

Une fois de plus dans la pièce d’à côté

Je reste à ressasser sans cesse

Mes tortures

Sècheur de larmes

Indigne de quelconques lèvres

Je retourne dans mes doigts

Mes névroses quotidiennes

Je déchire lentement

Mes envies

Pour une fois de plus

Sourire et calmer les délires.

Qu’ils s’en aillent

S’ils ne veulent de moi

Que pour ouvrir les bras

Dans les moments

Chrysanthèmiens

Je crie une fois de plus

Sans haine ni bruit

Quoi que j’y fisse

Quoi que je fus

Le même mal sera commis

Et seul, une fois de plus

Dans une cave parisienne

Je m’endors sans que l’on ne m’égrène

Je voudrais tant

La caresse d’une main

Pour apaiser les colères de mes poings

Je me vois vieillir sans pouvoir rien y faire

Et à trop prendre de recul

A la fin je bascule

Dans un gouffre profond

Que l’on appelle

Âge adulte

Sans doute trop tôt

Il est maintenant trop tard

Et revenir en arrière

Ferait de moi

Un bien pitoyable Peter Pan

Je me souffre

Les mots pour ne point les dire

Et je n’ai de beau

Que ce que l’on veut bien dire

À ne plus en pouvoir

Et à se vouloir nu

Pour montrer aux vus

La terreur qui m’emporte

Le corps en poussière

Et les tristesses latentes

J’ai dans la bouche

L’étrange goût de la pâle terreur

De celle qui fait monter la violence

Au milieu de nos âmes

Et brûle les doigts

Quand le fatal arrive enfin

Ivre de solitude

Je m’enferme un peu plus

Dans un silence religieux

Dont je ne connais la vertu

Les joues ravagées

Par des larmes carbonisantes

Je détruis tout ce qui me fit

Sachant que dès le lendemain

Les sourires seront là

Et les souffrances présentes

Mais muettes

Jusqu'à la venue du soir et

Que tout se répète…

Comment fait-on ?

[...]

Comment fait-on pour mourir ?

Pour dire adieu à des inconnus ?

Comment dit-on l’absence, l’absurde, l’abscons ?

Quelles sont nos armes ?

Pour vivre de tout son souffle, des vies fébriles, des vies brûlantes.

Des vies dont on ne veut plus, dont on ne veut pas.

Où se trouve la raison, la candeur, la passion ou la peur ?

Et que fait-on des lippes bâtardes ?

Où va-t-on quand on se perd sans cesse, dans des nuits, dans des rêves ?

Quels sont les puits dans nos âmes qui ne connaissent de fonds pour pouvoir les vider tant et plus ?

De quelle encre, de quels cris viennent ses choses profondes du corps ?

Comment dire le pardon, le peut-être ou l’adieu ?

Comment souffrir le désir à nos peaux épuisés ?

Vers quels regards tourner nos joues pour assoiffer la crainte ?

Pourquoi des bras aveugles posent sur nos visages des terreurs insolentes ?

Suffit-il de mettre sur ses mains du rouge et son front de l’eau ?

De balancer aux murs nos impatiences ?

De se cacher vers des questions inutiles ?

Des « je ne sais pas » sans la moindre résonance.

J’en ai croisé des doigts silencieux.

Les miens le furent.

Et puis, j’ai doucement soulevé cette peur par un angle.

J’en ai pris une force évidente.

Et de jours en jours.

De nuits en nuits.

J’ai battu ce qui fût pour bâtir ce qui fait

[...]

Entre ici, avec ton terrible cortège.

Saoulé de silence, voici que s'ouvre ici un nouvel endroit où épancher ma soif et ma colère du monde.


Ecrire est, au moins, aussi solitaire que la masturbation.
Les gens ne comprennent, ni ne se rendent compte de ce qu'il en retourne.
Comme souvent, comme toujours, comme partout.

Je veux donc ouvrir mes écrits. Pour qu'ils soient lus. Pour être moins seul face à l'immensité de ce qui se retourne sans cesse entre les quatre murs de ma tête.

Je veux dire ma vie telle que je la vois.

Pas telle qu'il faudrait qu'elle soit.

J'écris par ce que je n'ai pas le choix. Par ce que c'est ça ou la mort.
Je n'écris ni pour des salons, ni pour des auteurs. J'écris pour moi puis pour les autres.
J'écris par ce que c'est soit ça, soit la lutte armée.
J'écris par ce que j'emmerde le monde et que les auteurs m'emmerdent.

Je me fous de la beauté pourvu que j'ai l'urgence.

Je n'écris pas par devoir, par métier. J'écris pour ne pas exploser.
Je ne veux pas faire de grandes promenade dans la campagne normande pour y trouver l'inspiration.
Je hais l'inspiration. Sans elle, je serai probablement moins maudit.

Je veux juste l'alcool, le foutre, la musique comme marqueur de nos vies.
Je ne veux plus de regards appauvries sur les mots que je pose. Je veux qu'on y renverse nos bières.



Je veux montrer aussi. Faire découvrir.


On m'a souvent dit d'écrire des chroniques. De parler de l'actualité.
Fuck you all. Ma vie n'est pas une chronique. Je ne suis pas là pour vendre qui que ce soit.

Je suis là pour vous faire voir.



Je me fous qu'on me vole.



J'écris pour ne pas être seul, pas pour être riche.


Par ailleurs, l'ortograf, je l'emmerde aussi. Et profondément.